Nella risacca dell’anima

Quanti passi bisogna fare per arrivare al mare?

Qual è la distanza tra le onde del mare e quelle che il pensiero emette quando cerca di sentirlo e di unirsi a lui?  Da sempre le onde si dissolvono su una spiaggia e da sempre ricominciano. A volte, quando sono forti e arroganti, vanno a sfidare gli scogli a volte sono gentili e riposano sul bagnasciuga: ma cosa si dicono l’acqua e la pietra, in quale lingua comunicano tra loro? E i pensieri, quando partono dal cervello dopo aver ricevuto dalle orecchie e dall’olfatto quel messaggio di acqua e sale, dopo averlo decodificato e consegnato al corpo, i pensieri dicevo, i pensieri quanto impiegano a comandare ai muscoli di andare in una direzione così precisa che nessun altro strumento può misurare? Su quanti scogli si dovrà infrangere il pensiero prima di poterli superare e andare oltre?

Quanti anni bisogna contare per arrivare al mare?

Se arrivi da un luogo di pietra e neve, di nebbia e asfalto, di cuori accelerati e da corse ad inseguire il tempo senza mai raggiungerlo, se arrivi da posti dove il mare sembra non possa arrivare e che sembra così lontano allora, in un attimo, puoi capire il posto in cui ti trovi, adesso che il mare che pure non si vede ma puoi respiralo, ti prende per mano e porta con sé. Tu che prima non sapevi niente del mare, niente che la tua mente potesse definire ora è lì, guardati intorno, lo senti? Ti sta parlando, conosce il tuo nome come conosce il nome di tutti quelli che davanti a lui sono fermati per stare o per ripartire.

Quanta sabbia dovrà scivolare tra le nostre mani?

Per riuscire a fermare un solo granello e stringerlo come un anello incastonarlo sulle dita per prometterci e giurarci amore eterno come sposi inginocchiati sulla spiaggia con soltanto il sole come testimone del nostro amore ed il sale a rendere bianchissimi i nostri vestiti e le ali degli uccelli come un ventaglio a piegare il vento perché porti oltre l’orizzonte il prometterci all’eterno.

Quanti battiti bisogna contare per arrivare al mare?

Il cuore liquido che attraversa il corpo asciutto della terra, il fluire incessante attraverso ogni feritoia, riempire e svuotare ogni anfratto e permettere al ferro e al legno di accarezzare la sua superficie leggeri come ali di farfalla e far volare un corpo sopra la cresta impalpabile di un’onda verso un altrove spesso sconosciuto ma non per questo ostile perché anche questo cuore continua a battere perfino quando sembra fermo, immobile.

Adesso ascoltalo il suono dell’anima. Lasciati trasportare dalla musica che arriva dagli abissi più profondi, frequenze che fanno vibrare ogni cellula del tuo corpo per farle entrare in sintonia e suonare la stessa melodia. Suono dell’anima che si espande e tutto circonda, come un’onda, come una sola onda che seguita a battere nella risacca dell’anima.

Michele Pio Ledda 55/25©™

Ricordando Pierpaolo Fadda Sassari 9 11 2024 

 La poesia è lo sguardo di una sconosciuta che incrocia il tuo e sparisce nella folla, la poesia è un fazzoletto che ti scappa di mano mentre saluti un una nave che va verso l’orizzonte, un canto: la poesia, è una donna che non potrai mai dire è mia. Lo confesso, ho cercato la poesia tante volte ma solo dopo, molto dopo ho capito che deve essere Lei a venirti a cercare e se non viene.... tu ne hai voglia di navigare tra le parole, di scavare sulla neve bianca di un foglio, di scalare montagne di rime, di strisciare in strade sterrate, di correre nelle autostrade della lirica o di volare sopra ali che vorrebbero portarti in alto. Non viene, è altrove, dove? Chi può dirlo. No, la poesia è in un altro luogo, si nasconde timida e impacciata dietro silenzi lunghissimi, strade vuote, case vuote, letti vuoti, dietro ombre, dentro attese, delusioni, felicità. A volte spunta dove meno te l’aspetti confusa tra presenze apparenti, tra assenze che urlano, con nomi diversi che i versi non riescono a definire. A volte le parole sono chiodi conficcati in un foglio, solo un abbaglio, un lampo di luce sulla croce dei nostri giorni, come naufraghi aggrappati alla scialuppa di una penna di salvataggio, soldati raggomitolati sulla trincea in attesa di un assalto perché la poesia, la poesia è una bandiera da sventolare e portare oltre la linea nemica della nostra esistenza, guerra di cui non sappiamo fare senza e per la quale cadere in nome della nostra memoria, delle nostre divise che ci vede anime divise e che lei potrebbe riunire e tenere insieme. Perché in fondo la poesia è un comandante che ci vuole bene e ci dice di andare avanti, senza fermarsi, comunque avanti, senza rimpianti. Mpl

Le voci, quasi una litania, si sentono da lontano, attraversano il paese come un vento che improvvisamente ha trovato una sua voce e sembra chiamare a raccolta tutte le anime. Si annunciano con quelle parole “ A S’murti murti” ripetute in continuazione e riempiono sas carreras attraversano i vicoli oscuri e le piazze. Fuori, tra le prime lame del buio jagananos grandi e piccoli attraversano il paese, i bianco delle tuniche risalta nell’oscurità. Piccole campanelle ne scandiscono i passi, celebrano un rito che ha lasciato l’altare della chiesa crearne uno in ogni angolo. Spesso un animale paziente li accompagna, porta su dorso la stessa bertula che i contadini hanno usato da sempre per trasportare i prodotti del loro lavoro e che ora accompagnano una minuta processione scandita da quelle parole che si srotolano come un rosario. Dietro le porte socchiuse, canisteddos pieni di castagne e noci, di papabassinos, rughittas di pane, qualche dolce cucinato qualche ora prima ma anche qualche pezzo di formaggio sono pronti a riempire i sacchetti che questi postulanti delle anime si aspettano di veder gonfiarsi. Doni semplici che offrono senza chiedere, pro su bene de sos mortos, pro sas animeddas...doni che il giorno dopo verranno divisi tra i poveri del paese. Intanto nelle case, la luce di un camino illumina la stanza: è la candela perfetta per una celebrazione silenziosa che non ha bisogno di parole ne di altre inutili luci. Non ci sono posate accanto ai piatti, tantomeno coltelli perché nella morte ogni vendetta si annulla, non si mettono, non ce è bisogno, le anime quando in questa notte tornano a casa non hanno bisogno di questi oggetti per nutrirsi o per difendersi tantomeno di offendere. Ma il vino non deve mancare, quale padre può rinunciarvi? E il nonno che lo sorseggiava insieme ad una presa di trinciato forte? Ma anche dell’acqua nella brocca che una madre portava a tavola sempre fresca? E’ questo insieme ad una tovaglia immacolata, quella delle grandi occasioni, a rendere perfetto un tavolo e una famiglia. Ma i piatti devono essere pieni, colmi di pietanze scelte perché si sa cosa una madre, un padre, una nonna o un parente amava trovare sul tavolo dal quale si sono allontanati e che sul quale possono, almeno una volta all’anno, accomodarsi per sentirsi a casa. Non bisogna chiudere le porte, meglio lasciare aperti gli armadi, tanto loro possono attraversarli, ma è un gesto di pace e di amistade. Noi torniamo nelle nostre stanze e lasciamo che siano loro, stanotte a riempirla come una volta, quella cucina che è stata la loro. mpl

Amico mio Come farò a scrivere le prossime parole sapendo che non le ascolterai con le orecchie il cuore e l’anima con cui nelle mille sere hai ascoltato le mie e le nostre parole seduti intorno a un tavolo che tu sapevi trasformare in qualcosa di unico. E come farò a guardare strade e incroci ad assaporare i sapori del tramonto e la luminosità dell’estate sapendo che dovremo condividerle col silenzio della tua assenza: come farò, come faremo a illuderci e crederci che in qualche modo ti arriveranno per accompagnarti verso un campo sconosciuto dove ne sono sicuro, saprai trovare la tua strada senza perderti e magari raccogliere funghi meravigliosi e altre delizie da offrire agli ospiti. Incontrarti è stato un dono, una fortuna che capita poche volte nella vita. Incontro che si è trasformata un rapporto che si è allargato nel tempo fino a diventare qualcosa di molto più vicino all’essere fratelli e non solo amici. Vedersi, incontrarsi, condividere l’affetto e la stima reciproca non aveva bisogno di ricorrenze particolari, bastava una telefonata e un giorno qualunque diventava speciale perché non si condivideva solo del cibo quanto un affetto che nutriva di ben altre sostanze. Un dono che ci scambiava ogni volta mentre nel frattempo i figli crescevano con la voglia comune di vederli crescere e scambiarsi la felicità di condividere i momenti più belli e importanti della loro vita insieme alla nostra. La musica di Verdi adesso riempie la stanza. Non è una scelta casuale. Ascolto le parti del coro dove la tua voce di basso, si fonde con tenori soprani baritoni e contralti e diventa ora forza e potenza ora pianto e dolore, ma non la spengo, anzi alzo il volume perché so che tra queste voci perfette c’è anche la tua, lo so che c’è la tua perché c’ero quella sera che mi hai chiesto di registrare Macbeth e quando ti ho dato i files eri così contento, soddisfatto, onorato di averne fatto parte che non vedevi l’ora di montarle tutte insieme e conservarle. Sapevo con quanto cura avevi studiato la tua parte, con quel dedizione e passione ti ci eri cimentato tu che avevi con la musica un rapporto speciale che hanno in pochi. Cicci, o Pietro come molti ti conoscevano e col quale ti presentavi. I ricordi sono così vicini che affollano la mia testa e non saprei cosa scegliere, ma cosa posso dire che i tuoi amici, i conoscenti non sappiano. Della tua generosità, della tua disponibilità del tuo non esserti mai tirato indietro in nessuna occasione, del tuo smisurato essere amico andando oltre la stessa amicizia che tu trasformavi in un dono che a volte, noi eravamo, anzi, e parlo per me,non ero capace di coglierla nella sua naturale ed unica semplicità. La croce hai portato in questi ultimi giorni di quaresima ieri ha anticipato il tuo calvario, l’hai portata illudendoti, come era nella tua natura, che in qualche modo, con la tua naturale balentia, ne saresti venuto fuori, come le tante altre volte che la malattia ha sfidato il tuo corpo sconfiggendola con una forza di volontà che aveva dell’eroismo. Qualche giorno prima insieme a cena come non fosse successo niente. Parlavamo ridevamo anche se in certi momenti scuotevi la testa ma sorridevi non riuscendo a nascondere tristezza e malinconia sapendo che di quella sera sarebbe rimasto il profumo , un sapore, un ricordo che avrebbe continuato a riscaldare l’anima per ancora tanti e tanti anni. Voglio chiudere questa mia piccola lettera con le parole di un brano che amavi e che nell’ultima esibizione, forse per quel male che non sapevi di avere e che già aveva iniziato ad aggredirti subdolo e nascosto non sei riuscito a cantare. Prendile, ascoltale, adesso in questo posto dove la musica la chiudiamo nel silenzio delle nostre anime. Tutti noi riuniti intorno a te a cantarle, amico, fratello per sempre, tutti in coro, in un solo coro, per te Va', pensiero,sull'ali dorate, Va', ti posa sui clivi,sui colli, ove olezzano tepide e molli l'aure dolci del suolo natal!

Pietro Camillo Ledda...semplicemente Cicci.

 

OLBIA30 dic 2022

LACRIME E PAROLE D’AMORE PER FRANCESCO PILU, IL MUSICISTA DAL CUORE BUONO

Michele Pio Ledda, scrittore e poeta di raffinata sensibilità, ha “rovesciato” nei versi colmi d’amore e riconoscenza il grande dolore scaturito dalla scomparsa dello storico interprete e protagonista dei Cordas et Cannas

Cortesia : Redazione Sardegna Live

IO SO CHE IL VENTO…

“Io so che il vento continuerà a soffiare tra le canne anche quando il nostro respiro si sarà impigliato in uno dei tanti cespugli che ci aspettano nel nostro andare. 

Continueranno a stringerci e unirci quelle corde perché niente possa sciogliere il giuramento che ci unisce e fa di noi una sola gente anzi, un popolo. 

Ci saranno ancora tante bandiere da offrire al cielo ed eroi che le stringeranno forte tra le mani. 

Ci sarà musica dove il silenzio alza la voce ed il vuoto apparente allargarsi per riempirsi di quelli che sono andati via e che pure ritornano sopra le note di una musica che niente può interrompere. La nostra.

 Ci saranno suonatori anche negli angoli più abbandonati dove anche le pietre potranno ballare quando la tua voce le chiamerà a prendere posto nel cerchio infinito delle nostre piazze. 

Ci saranno canzoni che scioglieranno le ombre in un mare di luce, ci sarà sempre il tuo respiro, Francesco, ad alitare sul fango inanimato di questa terra perché prenda vita e diventi seme per far germogliare ancora tra i campi il cibo più prezioso, l’alimento per la nostra fame il nostro essere sardi.

Ci sarai ancora e sempre Francesco perché hai raccolto la lingua perduta dei padri e l’hai donata senza nient’altro chiedere in cambio che la nostra felicità e l’orgoglio di sentirci parte di qualcosa che pareva dimenticato e che invece ogni sera, dai mille palchi che hai fatto risuonare con il tuo passo rinnovava il miracolo del sentirci appartenere a qualcosa di più grande di un singolo individuo. 

Il palco. Il tuo altare dove celebravi ogni volta come il più umile dei sacerdoti quel rito che era insieme canto e preghiera, offerta e comunione con quanti si riconoscevano in quella divinità assoluta che solo la musica celebra ed è celebrata diventando una cosa sola: la Madre che tu hai sempre onorato e che ora ti chiama e ti rivuole a se”.

 

Michele Pio Ledda 

 Ma non finisce qui, il 23 a Cagliari presentazione del lavoro di Alberto Sanna Kalaritana nel quale ho scritto diverse cose, tra queste, oltre ai testi, anche un racconto dedicato ad un periodo molto importante della musica in Sardegna. Da leggere e da ascoltare.

 Dicembre ricco di appuntamenti

1l 20 ad Alghero la presentazione del lavoro di Claudia Crabuzza, Grazia la Madre nel quale ho collaborato traducendo un paio di testi. lavoro sopraffino di grande qualità. Un omaggio alla nostra Grazia Deledda